« A, noir corset velu des mouches éclatantes
Qui bombinent autour des puanteurs cruelles
Golfes d'ombre ; »

Noir. Sombre couleur des caractères qui apparaissent sur le papier. Tracé soigneux au fil de ta plume. Des mots qui te hantent. Ton cœur à la blessure béante. Des phrases, pareil à du sang qui s’en écoule. Souffrance qui envahit tes sens. Crève en silence. Ça s’écrase sur la feuille et s’y imprègnent tout naturellement. L’écriture n’est jamais qu’un cri que l’on pousse hors de soi. Tes hurlements couchés sur le papier. Toute ta pensée. Le crayon est ton seul ami. Il danse sur la feuille, virevolte entre tes doigts. Les mots se tracent. Les formes se dessinent. Quelques vers. Un visage fin, empreint d’un charme certain. Toujours ce même besoin viscéral. Un démon qui t’habite, te possède de la façon des plus malsaines qui soit. Tu t’laisses alors guider, comme envouté, ensorcelé. Tu griffonnes frénétiquement. Perché sur une branche d’arbre, planté au milieu des pelouses, les jambes qui balancent dans le vide. Tu domines le monde du haut de ton juchoir. T’observes tout sans te faire voir. Le carnet se remplit peu à peu de noir. Croquis se mêlent aux fragments de texte. Et puis, plus rien. Ta main reste bloquée. La mine refuse de lui obéir. L’inspiration vient de te quitter aussi soudainement qu’elle t’es apparue. Esprit fugace. À la manière d’une beauté fugitive. Sourcils froncés, cheveux en bataille, vêtements débraillés, tu sautes lestement sur le sol. Tel un félin accompli qu’atterrit toujours sur ces pattes. Tu retrouves le confort d’un fauteuil de la salle commune. Tes yeux parcourent ton œuvre. Une douce moue se dessine sur tes lèvres rosées. Tes doigts fins se referment sur la page si fragile. Très vite transformées en ogres voraces. T’arraches. Tu froisses. Tu jettes le tout à la cheminée. Tu laisses ton regard vagabonder dans les flammes, savourant les nuances rougeoyantes. Mauvais. Minable. Lamentable. Les feuilles brunissent et noircissent presque instantanément avant de tomber en miettes et disparaître. Goinfre aux éclats brûlants. Tu sens la rage parcourir tes veines. Trop pitoyable, pathétique pour retenir ton attention. Tu caresses l’idée d’y jeter le calepin entier. De le regarder se consumer. Se faire dévorer de toute part. Machinalement, ta main part à la recherche d’un spliff que tu portes à tes lèvres. La magie prend possession du bout incandescent. Les volutes de fumées s’en échappent, montent, grondent. Tantôt nuages ombrageux prêts à déverser leur colère. Tantôt formes fantasmagoriques, porteuse de rêves en tout genre. Le calme revient par vagues, doucereux, bienfaisant, reposant. Tu te sens mieux. Quelques pages survivent à l’autodafé. Comme épuisé par ce soudain effort, ton maigre corps s’affale sur le siège moelleux. Tu te laisses doucement voguer jusque dans les bras de Morphée. Tu te souviens de cette immense bibliothèque qui occupait quasiment toute une aile de votre manoir familial. Les poètes y côtoyaient romanciers moldus et sorciers, des récents aux antiques en passant par les ouvrages obscurs sortis en quelques exemplaires seulement. Légendes oubliées de tous depuis bien longtemps, si elles ont pu en marqué certains. La lecture t’est venue très jeune. Ne trouvant rien pour t’occuper durant tes tendres années, alors que tes parents passaient le plus clair de leur temps à s’éviter au sein de l’immense bâtisse. Tu restais, coincé entre ces quatre murs, à feuilleter livres sur livres. Ils étaient une échappatoire concrète à ce monde que tu jugeais déjà ennuyeux et sans grand intérêt. Chacun était comme une porte imaginaire. Un nouveau monde dans lequel tu pouvais gambader. De nouveaux paysages à explorer. De nouveaux personnages, hauts en couleurs, à rencontrer. Ni contrainte. Ni règle. Dans l’amusement le plus total. Tu te rappelles du jour de tes dix ans. Lorsque trop occupés à s’ignorer et s’engueuler, personne ne s’était souvenu de ton anniversaire. T’aurais dû être habitué à ce manque d’affection. Mais tu n’as pu retenir ces quelques larmes rouler sur ta joue, ce soir-là. Avant que tu ne t’assoupisses, tremblotant, dans un des canapés de la bibliothèque. Le bruit mat d’un objet tombant au sol te sortis brutalement de tes divagations nocturnes, le lendemain matin. Un livre sorti de nul part s’étalait à tes pieds. C’était une de ces éditions magnifiquement ouvragées, qui lui confère une sorte de fragilité, qu’il faut manier avec précaution. C’était différent de tout ce que t’avais pu lire à ce jour. C’était mieux que tout. T’avais lu, les yeux captivés par chaque moi, retenant presque ta respiration. C’était une révélation. C’était ce que tu voulais devenir. C’était Rimbaud.

« E, candeur des vapeurs et des tentes,
Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d'ombelles »

Blanc. Tu sens la poudre remonter dans ton nez. La drogue se répandre dans tes veines. Elle jette des étincelles dans tes yeux. Des arcs-en-ciel partout. Poison béatifique. L’extase dans le regard, tu t’abandonnes dans ses bras invisibles. À défaut de ceux que tes parents n’ont jamais pu t’offrir. Pas une once d’affection. Une parole rassurante. Seulement la froideur. Et jour après jour, ça empirait. Les rides creusaient leur front soucieux. La vieillesse, monstre hideux, les gagnaient peu à peu. Tu n’as jamais rien attendu d’eux. Ils ne servent à rien sinon qu’à fournir un toit au-dessus d’ta tête, des domestiques pour te nourrir et t’éduquer et surtout l’argent pour te fournir. Consommé en substances jusqu’au dernier gallion. T’as sombré dedans bien trop tôt, ne trouvant rien de mieux à faire, dès ton plus jeune âge, que d’te trainer dans quelques quartiers louches et fêtes trop arrosées. Côtoyer les petites gens de sorte à mieux sonder leur misère. Et la déesse inspiration s’en vient accentuer ta verve. Elle te pousse à bout. Elle te hante. T’as la tête qui tourne. Les membres qui tremblent. Les murs sont trop blancs et te défoncent la rétine. Des tâches écarlates y apparaissent, se répandent et envahit le tout à une vitesse folle. Qu’est-ce qui se passe ? Quelles sont ces ombres menaçantes qui se dessinent. Où es-tu ? Que fais-tu ici ? Tu tentes de te sauver, mais tu trébuches et perd l'équilibre. Heureusement, tu te rattrapes au dernier moment sur un de tes fournisseurs de came. Tu vois ce sourire carnassier se dessiner sur ses lèvres, il te propose un petit remontant, mais tu n'as plus d'argent. Il dit qu’il peut arranger ça et tu le suis, confiant. T’avais pas même quinze ans. Encore presque un enfant. Ton bras troué par les seringues d’héro, les narines défoncées par la coke. Ton corps frissonnant entre ses mains. Les caresses qui se font plus insistantes. Il avait déjà la main dans ton caleçon. Toi tu ne t’en rendais pas trop compte, trop perdu dans tes nuages, voguant à travers les cieux étoilés. Tu l’as laissé profité de toi, te voler le peu d’innocence qui te restait encore. Les derniers résidus de pureté et depuis t’as arrêté ces conneries. T’as toujours de l’argent sur toi et ta came enfouie dans les poches, on n’est jamais trop prudents. T’es seulement de plus en plus dépendant. Les effets durent moins longtemps. Il t’en faut toujours plus, c’est inquiétant. Spirale infernale. Gouffre profond. Tu goûtes au néant du bout des lèvres. Âme errante. Âme en peine. C’est l’ennui, vicieuse créature, qui plante ses griffes dans ton crâne. Léthargie morbide. Foutue langueur qui étreint ton cœur. C’est ce dégoût perpétuel qui laisse cet arrière gout amer dans ta gorge. Tu t’laisses échouer contre un mur, t’écroulant à même le sol. Poupée désarticulée. Jouet trop vite abandonné. Chaque geste n’est plus que souffrance. Ton corps réduit en douleur. Et soudain, c’est l’éclair qui traverse ton ciel obscur. Un regard. Un appel au secours silencieux. Beauté fugitive, disparu à peine aperçue. Ta vision se brouille, un voile obscur se lève. Tu t’es levé beaucoup trop vite. Comme mue par une force invisible, ton corps s’élance dans la nuit à sa poursuite. Tes enjambées sont de plus en plus grandes. Tu t’élances. Tu cours. Tu voles. L’oxygène sature tes poumons. Ton cœur bat si fort qu’on pourrait croire qu’il veut s’arracher d’ta poitrine. N’est-ce pas elle, au bout de la rue ? Tu bouscules tout ce qui se trouve en travers de ton chemin. Concert d’huées et de cris indignés. Mais tu t’en fous. Car tu y es presque. Si près du but. Mais évidemment, c’était trop beau pour être vrai. Il fallait que tu trébuches, que tu te prennes le pied quelque part. Que tu fasses un tête à tête avec le macadam. Putain de vie, va. Le temps que tu t’relèves, qu’elle s’est déjà évanouie parmi la foule. Tu continues pourtant de la chercher dans toutes les directions. Bien que quelque chose au fond de toi sait que tu ne la reverras jamais. Quelque chose se fane en toi. Petit bourgeon d’espoir fauché à sa naissance. Paix à son âme.

« I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles
Dans la colère ou les ivresses pénitentes »

Rouge comme le sang. Vision cauchemardesque. Toujours la même scène à laquelle tu n’aurais jamais dû assister. Celle que tu retournes encore et encore dans ta tête, celle qui envahit tes songes. Comme un mauvais arrière goût qui reste trop longtemps. Contrairement à ce que tu souhaiterais, tu t’en souviens bien trop clairement. Pourtant ça remonte à une dizaine d’années. Tu te rappelles avoir été réveillé au milieu de la nuit par le froid. T’avais beau tenter d’te retourner encore et encore sous ta maigre couette, la chaleur ne semblait pas vouloir pointer son nez. Les rayons lunaires, seule source de lumière, traversaient le rideau pour se projeter au sol. Quelques temps plus tard, un bruit inhabituel attira ton attention. Du haut de tes dix petites années, poussé par cette curiosité enfantine, tu finis par te lever. Drapée dans ta couverture carmin. Funeste présage à la scène qui va se dérouler. Les pas font échos contre les dalles de pierres. Tu traverses les longs couloirs à peine éclairés par les étoiles de la nuit. La poitrine oppressé par cette lourde atmosphère. C’est la peur, ce monstre vengeur. T’es tenté de faire demi-tour. Avant qu’il ne soit trop tard. Avant qu’un véritable être maléfique ne surgisse de la pénombre. Avant que ton monde ne s’écroule. Ah si seulement tu l’avais fait. Tu n’aurais pas tous ces regrets. Mais t’as serré les dents et les poings. T’as pris ton courage à deux mains, pour affronter ton grand destin. T’as fermé les yeux sur tous ce qu’il y avait d’angoissant. Les craquements, les grincement, les chuintement, les clapotement, les claquement, les crépitements, les froissements, les gémissements, les sifflements, les tintements... Tous ces signaux alarmants. Tout ce qui t’indiquais, à grands renforts, de t’arrêter, de cesser de vouloir continuer, de vouloir savoir. Tu aurais dû retourner parmi la chaleur de ton lit, dormir du sommeil naïf de l’enfant, bercé par quelques jolis rêves charmants. Jamais tu n’aurais dû pousser cette porte. Laisser ta curiosité prendre le pas sur ta raison. Elle s’est pourtant ouverte sur ce qui deviendra ton plus grand tourment. Cet évènement des plus traumatisant. Ce qui te poursuivra au creux de ton sommeil, jusqu’à la fin de ta vie. Il y avait d’abord ton père. Grand homme tout auréolé d’obscurité. Noble français à la lignée pure. Crétin fini qui a fière allure. Tout nimbant d’un certain mauvais augure. En contrebas, c’est une autre silhouette. Tordue et se tordant, disloquée, disproportionnée, méconnaissable. C’est l’éclat de ses cheveux de jais et celui d’un regard perdu. C’est peut-être toute l’horreur de la situation. L’instant même de la réalisation. Tu recules devant ce spectacle horrifiant de ta propre mère en sang. Tout tremblant, tu trébuches, quelque chose tombe avec fracas. Déclarant ta présence aussi sûrement que le cri que t’avais vainement étouffé. Lueur meurtrière détournée vers toi. Baguette levée bientôt pointé sur ton frêle corps. Et toujours cette même lumière verte aveuglante. Symbole de l’absolution. La Grande Faucheuse qui serait venu te cueillir. Et y’a toujours ce sang. Ces cascades de carmin, ces nuées écarlates venant de nul part. Tout un océan. Tu t’y noies, t’y suffoques lentement. Tu te réveilles alors en sursaut. La sueur au creux de ton front. Le cœur battant à cent à l’heure. Le corps tremblant de malheur. Bien en sécurité, dans ta demeure à Londres. Tout est toujours disproportionné, exacerbé, exagéré. Ça s’éloigne de la réalité. Et chaque fois, c’est de pire en pire. Tu t’enfonces dans une nouvelle dimension. Univers parallèle où copulent dans la nuit l’horreur et le blasphème. Ton père battait ta mère, comme n’importe quel moldu alcoolique. Comme le premier connard venu. Un jour, tu les as vu. Le lendemain vous étiez partis. La capitale britannique, pour une nouvelle vie. C’est bien la première et la dernière fois que ta mère s’est élevé envers et contre une quelconque forme d’autorité. Ta mère l’ex-rebelle, celle qui s’était enfouie du foyer familial pour jouer dans un groupe de punk underground. Sa fougue avait fait fureur, mais le scandale était infernal. Une honte qu’elle ait finit par céder. Qu’elle ait accepté de se ranger. D’épouser un noble français. D’abandonner toute sa liberté. Voyez où cela a pu la mener. Destin tragique que tu veux à tout prix éviter.

« U, cycles, vibrements divins des mers virides,
Paix des pâtis semés d'animaux, paix des rides
Que l'alchimie imprime aux grands fronts studieux »

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« O, suprême Clairon plein des strideurs étranges,
Silence traversés des Mondes et des Anges :
- O l'Oméga, rayon violet de Ses Yeux ! - »

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